ELVIS • live fast, die young.

BY TUMBLR.

Sottises pour direction faussée, on ne pouvait rien contre les choix que prenait le hasard, car oui effectivement tout était une question de hasard. Longtemps on se questionne sur le chemin qui prendra notre existence ? Sera-t-elle chanceuse et tranquillement paisible ou bien prendra-t-elle une tournure beaucoup plus soutenue dans la malchance et la mélancolie. Certains - comme les croyants - vous certifierons que seul « Dieu » en détient la réponse, tandis que d’autres vous dirons en toute simplicité que c’est l’homme lui-même qui forge sa vie et cela en fonction d’obstacles qui sont là pour vous guider. Bien sur, il faut prendre en compte le mot hasard. Ce terme si futile à l’écoute mais si subtil dans l’existence prenait toujours son sens à contre pied du destin. Le hasard avait son lot de consciences mais aussi de surprises. L’étonnement ne se faisait plus lorsqu’il entrait dans l’existence de la jeune brunette aux reflets d'écorce. Ses yeux d’une noirceur insondable laissaient présager le doute et l’amertume. Les doux flocons de coton d’un blanc de porcelaine se déposait un à un sur la chevelure respective de la protagoniste qui occupait une partie de l‘allée du cimetière. Ce dernier croulait sous la neige d’un hiver froid et humide, mais pour autant le silence de l’endroit tombait comme un chant salutaire et tragédien. Toisant la pierre tombale de sa défunte femme,Elvis s’adonna à baisser son regard marron et clair sur les initiales dorées qui permettaient de reconnaitre l’identité de l’Ange des cieux. Elle s’accroupit. Revêtit sa chevelure couleur cuivre d’une capuche, et se laissa esquisser un pauvre sourire malheureux dans l’instinct. Elle respira avec lassitude, à l’image de la patience qu’elle éprouvait envers la vie dans sa généralité.

Je suis un vent de Verlaine sans intérêt, petit ange. Je ne crois en rien et ce depuis que ta présence s’est éloignée de ta famille, de nous, de moi. Lorsque je m’écoute parler, je me dis que tu serais le premier à remettre sur le droit chemin, la route escarpée que toi et moi prenions ensemble dans la même direction. Malheureusement je ne crois pas être à la hauteur de ta confiance. Avide d’obtenir quelques choses ? Je ne l’ai jamais été, et j’espère bien ne jamais l’exprimer. La mort. Un terme qui n’apporte que le salut de l’âme. Un mot. Quatre lettres. Une définition. Un sens. Une douleur. Une épreuve. Une existence brisée. La vie humaine m’a toujours passionnée autrefois, lorsque la joie animée mes traits de petite fille aux allures silencieuses. La vie est triste, douloureuse, et pantoise. Elle ne vous laisse jamais sourire - si ce n’est qu’un instant ou si peu - sans avoir les conséquences. La poésie de mon adolescence, celle qui a su m‘apprivoiser, celle qui demeurait mon unique délivrance, a pris la route des cieux au profit d’un chemin ailé où ma présence n’est plus requise. Qui suis-je pour apporter le malheur autour de ma personne ? Non toutes ces interrogations sont actuellement présentes dans ma conscience parce que la souffrance et la déchirure de la perte m’accable, mais plus tard, lorsque les bribes de ton sourire angéliques s’amenuiseront ; je penserais à ta personne, en bonheur et meurtrissures. La mort n’était qu’une épreuve et est liée à la vie comme un anneau sacré de mariage arrangé. Nous venons au monde mais sous conditions. Après tout, comme le prétendait Platon vivre demeurait une souffrance passagère, mais mourir était la délivrance de l’éternel. Les ouvrages philosophiques, toujours les mêmes jonchent encore sur le sol de ta bibliothèque. Des manuscrits qui me faisaient raisonner sur un amas d’interrogations tous aussi interminable les unes que les autres. Infatigable, oui elles l’étaient mais la patience dont je m’armais n’été qu’une armistice entre moi et les aléas de vie. La douceur de tes yeux, ton rire cristallin, tes airs malicieux, ta présence me manque tellement, que je ne me sens digne de rien, si ce n‘est que de patienter. J’attends que la foudre du muscle primaire humain frappe, pour pouvoir à mon tour obtenir le salut et la paix intérieure. Mon discours est vain, mais ma présence ne fait que semer le malheur.

Sa voix s’essoufflait alors, comme l’image d’une feuille morte en automne tombant de sa branche. La britannique avait toujours ses lèvres scellées lorsque son monologue prit fin, une des rares fois où il parlait enfin à cœur ouvert, à esprit clair. Mains dans ses poches désormais, elle se releva prêt à quitter les derniers lieux où elle sentait encore la présence d'Andrew à ses cotés, bien qu’il demeurait encore imprégnée dans sa mémoire. Fermant les yeux quelques instants, Elvis se mit à penser comme elle en avait l’habitude depuis sa naissance. Une faculté qui lui permettait beaucoup de choses et rien à la fois. Ses pensées vagabondaient alors au gré des flocons de neiges, tel un tourbillon doux et brutal qui s’efface. Le tourment. La déchéance. L’acceptation. Le réveil. « Elvis ?! ». Rouvrant les yeux tout à trac, la muse silencieuse reporta son attention sur la voix de son appellation. Une voix qu’elle ne connaissait que trop bien pour ne pas s’en souvenir, une voix entrainante et tellement posée, une voix quotidienne mais ancienne. Elle se retourna, et ne fut pas étonné de découvrir Wyatt, le frère cadet de sa mari, son ami d’enfance. « Désolé je ne voulais pas t’interrompre, je passais … ». Secouant brièvement la tête, la mystérieuse le considéra d’un regard neutre presque vide pour ne pas dire presque le néant. « Non tu ne déranges personne n’est crainte. Je ne m’attendais pas à te voir ici tout de suite ». S’avançant vers lui, le brun affichait des traits sereins bien que sa moue autrefois enjouée demeurait morose, plus lisse. Le jeune américain déposa alors un énième bouquet de roses jaunes, un de plus parmi tant d’autres qui venaient embrumer l’édifice à la mémoire du disparu - si on pouvait le dire ainsi -. « Tu ne devrais pas te complaindre dans la solitude Elvis ! Tu sais combien Andrew aurait voulu te voir heureuse … ». « On peut tout ignorer de ce qu’il aurait désiré maintenant. Chacun sa place et un temps pour chaque choses. Tu ne peux pas tout cerner et comprendre Wyatt. ». De sa poche il sortit une lettre qu'Andrew avait adressée à son cadet. Une missive qu’elle avait promis de remettre à son beau frère. « Andrew tenait à ce que je te la donne en main propre. J’ai tardée à le faire mais c’est en rangeant ses affaires, que j’ai pu remettre la main dessus. ». Prunelles entre prunelles, les deux protagonistes se toisaient dans un silence de vent glacial qu’aspirait le temps de la saison. L'entaineuse lui tendit la lettre, il s’en saisit. « Tu sais ce qu’il peut avoir écrit ou bien … ». « Non je n’en sais rien. Drew t'appréciait beaucoup Wyatt, il était ton frère bien que j’ignore ce pourquoi vous avez eu quelques différents. ». « Je sais. ». « Cesse de t’en faire pour moi, et pense à toi. ». La veuve lui adressa un maigre sourire aux commissures de ses lèvres et recouvra le chemin qu’elle avait empruntée un peu plutôt. Seul désormais, le jeune homme regardait s’éloigner son bonheur inavoué. « Le problème vois tu, est que pour penser à moi, je me dois de penser à toi. ». Mais elle n’était plus là pour entendre ces paroles.